Мягко-мягко ложатся руки на стебли ковра
Мягко-мягко ложатся руки на стебли ковра
Из ромашки, гусиной травы и птичьего горца.
Осень смеётся. - Пора, мой милый, пора
Дом обойти следом за ходом солнца.
Пора открыть напоследок двери и окна,
Прокатиться псом по пыли, а встать человеком.
Пора обмануться летним дождём и продрогнуть,
И осознать - согреться некем и не как.
У неё - изящные пальцы, нежнее летних.
Страда кончилась эхом над гулким полем.
Её одеянья бесстыдно висят на ветках,
Все в позолоте и подступающей крови.
И она смеётся - к весне лишь вино созреет,
Плакать поздно - август устал и бледен.
А я пишу её образы - как лишь смеет
Так видеть осень тот, кто влюблен и смертен.